Que fait l'artiste déposé sur son siège
Là, sur la lame de son bureau
Se peut-il que sa plume soit son bourreau
Sa muse devenue son piège.
...
Il tisse la trame de ce que sera sa vie
Se complaisant dans ses visions
S'égorgeant pour sa création
Don de sang pour sa survie.
...
Mort, tu m'es parvenue muse atroce
Sortilège d'un maléfice
Me faisant le plus ardent de tes fils
Soit ! je défierais la mer féroce.
...
Que fait l'artiste reposé de son travail
Là, accoudé comme un tréteau
Il porte son oeuvre comme un flambeau
Le trophée de sa bataille.

J'ai choisi ce premier poème qui représente bien mon goût et mes efforts d'écriture.