L'été, les champs de coquelicots,

Sont aussi beaux,

Que la peinture d'un tableau.  

L'automne, les fleurs se fanent,

Les arbres font grises mines,

Et les feuilles mortes poussées par le vent, flanent.

L'hiver, étend la neige sur la terre,

Il sera doux ou sévère,

Tel la misère avec son goût amer.

Le printemps, saison de la douceur,

Fait naître les fleurs,

Pour notre plus grand bonheur.